Enya saß auf der großen, hart gepolsterten Couch und wischte sich mit einem Taschentuch die Tränen weg. Dann putzte sie sich die Nase, atmete anschließend tief durch und beruhigte sich allmählich wieder. Unglaublich, dass es sie schon wieder so mitgenommen hatte. Dabei dachte sie schon, sie hätte es lange genug verdrängt, um darüber hinwegzukommen. Aber über sowas kann man wohl nie wirklich hinwegkommen, und sie spürte ihren Selbsthass wieder in sich aufsteigen. Die fast schmerzhafte innere Unruhe nahm sie wieder in Besitz.

Allein in ihrer Wohnung hätte sie ihren Selbsthass hemmungslos ausleben müssen, getrieben von ihrem inneren Zwang. Sie hätte sich wahrscheinlich nackt ausgezogen und dann aus dem Mülleimer in der Küche den Abfall gefressen. Zum Beispiel den verdorbenen Joghurt, den sie gestern angewidert in den Müll geschmissen hatte. Dann die Essensreste der letzten Tage, die jetzt bestimmt schon leichten Schimmel gebildet hatten. Und zum Schluss die Überbleibsel ihrer leichten Erkältung: ein paar vollgerotzte Papiertaschentücher. Als Nachtisch würde sie sich mit dem Kabel ihres Föns auf die blanke Fotze schlagen - natürlich mit dem Stecker voran, weil ihr Selbsthass das so wollte.

Aber zum Glück war sie ja nicht in ihrer Wohnung. Erneut putzte sie sich ihre Nase und ließ sich dann zurück in die Couchpolster sinken, während ihr Psychiater in seinem Lehnstuhl saß und sie beobachtete.

„Tut mir leid, Professor Hottenwaldt", schluchzte Enya leise.

Seine Augen betrachteten sie durchdringend, und Enya spürte ihren Selbsthass kraftvoll aufflammen, als hätte jemand einen Kanister Benzin in ein Lagerfeuer gekippt.

„Wie fühlst du dich jetzt, Enya?", fragte der Professor mit tiefer, ruhiger Stimme.

„Nicht so gut", antwortete sie mit leicht zittriger Stimme. „Ich hatte alles ganz tief in mir vergraben. Meine ganze Kindheit. Und ihnen davon zu erzählen, bringt Erinnerungen zurück, die ich nicht will."

Professor Hottenwaldt nahm seine vorgestopfte Pfeife zur Hand und zündete sie mit einem Streichholz an. Enya betrachtete ihren Psychiater, und ihre Augen füllten sich erneut mit Tränen. Er war etwas korpulent, aber nicht klein. Sein schütteres Haar war ergraut, genau wie sein Bart, und durch die dicken Gläser seiner Hornbrille starrte er sie mit dunklen Augen an. Er sah aus, wie ein alter Mann mit 67 Jahren eben aussah. Er sah aus, wie ihr Opa.

Der Professor paffte seine Pfeife, während Enya versuchte einen Weinkrampf zu unterdrücken und gleichzeitig die innere Unruhe im Zaun zu halten. Sie spürte den unbändigen Zwang sich zu verletzen.

„Du kommst jetzt seit zwei Monaten zu mir in Therapie", sagte der Professor mit brummiger Stimme. „Und du versuchst immer noch so zu tun, als wäre dir nichts passiert."

Enya stockte der Atem, und sie wurde knallrot.

„Seit frühester Kindheit wurdest du geschlagen, erniedrigt und schwer missbraucht", fuhr der Professor fort. „Und das hörte erst auf, als du 16 oder 17 warst?"

„Da bin ich dann ausgezogen", flüsterte Enya, „darum hörte der Missbrauch zu Hause auf."

„Ich finde das absolut beeindruckend", sagte der Professor. „Trotz der totalen Hölle, durch die du gegangen bist, hast du einen fantastischen Abschluss auf dem Gymnasium gemacht und bist jetzt am Studieren? Das ist wirklich sehr beachtlich."

„Danke", antwortete Enya unsicher.

„Erzähl' mir von den anderen Männern", brummte Professor Hottenwaldt.

„Den....anderen..?"

„Du bist ein Missbrauchsopfer", erklärte der alte Mann. „Und deswegen brauchst du den Missbrauch. Oder etwa nicht?"

Enya begann zu zittern und der Selbsthass stieg mit unbändiger Kraft in ihr auf.

„Du brauchst es benutzt zu werden", hörte sie ihn sagen. „Rücksichtslos, wie ein Objekt. Du bist kein Mädchen, und du bist keine Frau. Du bist noch nicht mal ein Mensch. Du bist nur ein Objekt, das man benutzen und misshandeln kann. Je größer dein Leid und dein Schmerz sind, desto geiler ist es für den Mann. Denn jeder Mann hat das Recht dich zu benutzen, wie er will und wann er will."

„Ja, es stimmt!", brach es aus Enya heraus. „Ich bin nichts wert! Opa hat es mir eingehämmert! Jeden Tag! Mit seinen Fäusten und seinem Schwanz! Er sagte, nur anständige Frauen werden in die Fotze gefickt! Dreckiges Ungeziefer wie ich darf nur anal gerammelt werden! Und er hat es getan! Sie alle haben es getan! Immer wieder, und das jeden Tag!"

Enya sackte auf der Couch unter Tränen zusammen und hielt sich das Taschentuch vor's Gesicht.

„Und darum hast du auch nichts gesagt, als ich dir für jede Therapiesitzung den letzten Termin des Tages gegeben habe", sagte der alte Professor. „Die letzte Patientin des Tages, wenn niemand mehr da ist und auch meine Sekretärin nach Hause gegangen ist."

Enya schluchzte in ihr Taschentuch. „Was..?"

„Du wolltest von Anfang an, dass ich dich als Fickvieh benutze!"

Seine Stimme war plötzlich so unglaublich nah, als ihr Handgelenk auch schon von einer riesigen Pranke ergriffen wurde, die ihr den Arm auf den Rücken drehte.

Enya brüllte auf vor Schmerz, als der alte Mann keuchend ihre Hose öffnete und sie zusammen mit ihrem Slip runterzerrte.

„Nein! Bitte nicht..!", kreischte sie.

Und schon spürte sie die dicke Eichel, die hart gegen ihr Rektum gepresst wurde.

„Das wird jetzt sehr weh tun", stöhnte ihr Psychiater. „Aber das ist mir egal, denn genau dafür bist du da."

Die fette Eichel bohrte sich trocken und ohne Rücksicht durch ihren Schließmuskel, während Enya sich die Seele aus dem Leib brüllte. Er genoss ihren Schmerz und drang mit ruckartigen Bewegungen immer tiefer in ihr Arschloch ein. Mit einem letzten brutalen Stoß steckte er komplett in ihrem Arsch, während Enya jämmerlich aufheulte.

„Du dummes Fickstück!", raunte der alte Mann. „Du kriegst, was du verdienst."

Er zog seinen Schwanz fast raus und rammte ihn dann mit aller Kraft wieder in ihren Arsch. Zog ihn raus, und dann begann er ihr Arschloch zu rammeln, als müsste er mit jedem Stoß noch tiefer in sie eindringen.

Und Enya konnte nur noch schreien. Sie kreischte, schrie und brüllte vor Schmerz, während ihr Psychiater hemmungslos ihr Arschloch vergewaltigte. Aber es war noch viel schlimmer. Er vergewaltigte ihre Seele.

Der Mann, der ihr eigentlich dabei helfen sollte ihre Vergangenheit zu verarbeiten, hämmerte seinen harten Schwanz in ihren Arsch.

Sie hoffte auf eine Ohnmacht, als er immer wilder in sie reinstieß, aber sie musste auch diese anale Vergewaltigung bei vollem Bewusstsein über sich ergehen lassen.

Und dann spürte sie, wie sich ihr Darm füllte, als ihr Psychiater unglaublich heftig in ihr kam. Seine Bewegungen wurden langsamer, während er seinen Samenschleim in ihren Arsch pumpte.

Und dann war es vorbei.

Er zog sich aus ihr zurück, und sie hörte, wie er seine Hose anzog. Enya brach völlig erschöpft und geschunden auf der Couch zusammen.

„Also gut, Enya", sagte der Professor in normalem, ruhigen Ton. „Zieh dich schnell an und verschwinde. Wir sehen uns morgen in deiner nächsten Sitzung, wieder um 19 Uhr!"

Enya zog sich zitternd Hose und Slip hoch, bevor sie sich ihr vollgerotztes Taschentuch griff und in ihren Mund stopfte. Und während sie darauf kaute, spürte sie, wie sie sich allmählich beruhigte.